Sou Outra

Quando estou sozinha, sou eu, sou outra, sou má, sou louca.

Sou só eu, mas não sou, porque me divorcio de tudo o que me faz, não sou mãe, não sou filha, mulher ou amiga. Posso ser assexuada, posso não ser nada.

Posso fechar os olhos ou devanear bem acordada, posso ser uma infanta ou uma feiticeira desalmada.

Sinto-me como se fosse e sou, desventuras onde está contida uma doce insanidade, lugar desalmado onde tantas vezes vou. Ahhh que boa doidice, trato-a com meiguice, dá-me outra verdade.

Finjo que sofro uma dor imensa e choro com verdadeira demência.

Vivo a maior alegria e pulo, canto e corro pela rua toda nua, fico fria.

Insinuo-me ao bonitão, mas verdadeira megera, desprezo-o como a um sarnoso cão, ser solteira – quem me dera!

Ando na minha rua como se estivesse perdida, vivo como se a minha história me fosse desconhecida.

Rio-me na praça como se tivesse ganho a lotaria, e acho graça aos olhares cobiçosos, gozo com todos esses pirosos, ranhosos!

E se eu fosse marroquina e beijasse um desconhecido, desse cabo da minha sina. Um estranho que todas as quintas-feiras me fizesse correr o sangue nas veias com tal furor que gritaria de cólera e dor. E aquela garota em corpo de mulher, cujo rosto infantil a torna tão gentil e perturba sem compaixão, o corpo e a alma do jovem confuso sacristão.

E se eu vender gelados na praia enquanto o sol brilhar, e traficar sonhos quentinhos quando o Inverno chegar. E se da minha voz vivesse e ela desaparecesse? Ficasse muda, sofrida, pela glória não vivida.

E deliciosamente sou tudo, sou nada, sou gorda sou magra. Sou pudica, recatada, inocente, puta, tresloucada, demente.

Inquieta-me esta maluquice, e se piora com a velhice?

Invento realidade. Escrevo a ninguém, digo nada.

Haverá alguém, numa vida alada, que saiba a verdade.